Qualquer um de nós pode, em qualquer dia da semana, entrar numa boa discoteca (uma que ainda não se tenha convertido à situação exclusiva de intermediário entre os armazenistas ingleses e os estabelecimentos nocturnos hoje conhecidos pelo mesmo nome) e apoderar-se das obras completas de Carlos Paredes e José Afonso, da Amália dos anos 50 e 60, de um ou outro disco de Carlos do Carmo, de uma boa compilação de fado (uma que combinasse as correntes «vadia» e «aristocrata», incluindo Marceneiro, Carlos Ramos, João Braga e João Ferreira Rosa, entre outros, seria, em dúvida, a mais indicada), dos primeiros álbuns de Vitorino e Janita Salomé, de uma ou outra banda sonora contemplando as incursões de José Mário Branco pela música transmontana, dos dois primeiros LP do Grupo de Cantares de Manhouce, do essencial disco único dos Ó Que Som Tem, da estreia dos Almanaque, de passagens esporádicas da discografia da Brigada Victor Jara e da obra do GAC. Quem o fizer, levará para casa o melhor lote (parcialmente) disponível no mercado dessa variante de música portuguesa, no interior da qual conceitos como «qualidade» e «autenticidade» se dão desesperadamente as mãos até nos fazerem sentir num apelo surdo à nossa cumplicidade que há um património entregue a unia luta renhida contra o fantasma da extinção. Que em toda a produção posterior ao reinado da denominada MPP apenas tenhamos sentido o frémito dessa corrente telúrica no subsolo das obras de nomes como António Variações, Ocaso Épico, Heróis do Mar (primeiro álbum), António Emiliano e, pontualmente, Sétima Legião, confirma-nos que alguma razão assiste àquele quase imperceptível impulso de sobrevivência vindo do interior ou das margens daquela realidade (consoante o gesto parte de um «genuíno» ou de um «voyeur» da cidade). E depois, é claro, há o paradigma cujo desaparecimento do mercado converteu em utopia: a colecção completa de recolhas de música tradicional de Michel Giacometti. A música genuína em trânsito do produtor para o consumidor sem a razão nem o comércio de permeio. Demasiado tem-po estacionada em arquivos estatais e particulares, na reentrada em circulação desse património inestimável poderiam (diferente de «deveriam», note-se) repousar as esperanças da redescoberta de uma essência (e, em última análise, da identidade) nacional de que vos falei há algumas semanas e a consequente revitalização dos centros nervosos da música portuguesa, cuja caminhada para o futuro terá de passar mais por aí que por Manchester ou Nova Iorque (digo-o sem qualquer acesso de patriotismo e sem pretender xenofobicamente fechar outras portas nos dias da aldeia global). É verdade que quem gosta mesmo de música deseja discos óptimos independentemente da sua origem no espaço e no tempo; mas, se existe uma forma de música (no seio da qual se albergam inúmeros subtipos) que levou oito séculos a fazer-se a si própria, por que razão ela se há-de extinguir agora que falta tão pouco para a transposição da mítica fasquia do ano 2000? Conceda-se toda a atenção a discos como Terreiro Das Bruxas dos Vai De Roda (do qual João Lisboa já aqui se ocupou) e Vozes Da Terra do Grupo de Cantares de Manhouce. E, sobretudo, não os poupemos a críticas (se for caso disso) porque trocar a subvalorização pela sobrevalorização deixar-nos-á no mesmo ponto do mapa. Vozes Da Terra, por exemplo, é um disco no qual coexistem elementos do mais puro fascínio e factores relacionados com a direcção musical que tomam a sua abordagem pouco convidativa. Se Cantares Da Beira e Aboio — os dois primeiros álbuns — revelaram dureza e pureza quanto baste para repor, ainda que temporariamente, na ordem do dia realidades semiocultas como aquelas a que atrás faço alusão, e se Cânticos Populares Religiosos definiu um certo tipo de ambientes inequívoco que, por exemplo, levou Miguel Esteves Cardoso a escrever na ocasião uni texto interessantíssimo sobre a noite portuguesa (não a que começa no Kremlim e termina no Alcântara-Mar, mas a que nos entra pela janela do comboio quando viajamos de madrugada), Vozes Da Terra perde-se um pouco na tentativa de conciliação entre duas componentes que, embora ancoradas na mesma origem popular, resultam aos nossos ouvidos como forças antagónicas. Assim, enquanto as vozes (femininas e masculinas, mas sobretudo aquelas) actuam por meio da sua extrema beleza e de um vigor indomesticado directamente sobre os nossos centros emocionais, a concepção dos arranjos parece nortear-se por um sentido civilizador que empurra a secção instrumental para uma toada morna de tuna académica em cuja superficialidade esbarra o «apelo da terra» que, no quadro actual da música portuguesa, não nos importaríamos nem um pouco de sentir. Por tudo o que atrás escrevi, terá o seu quê de contraproducente dizer que os melhores momentos do quarto álbum do Grupo de Cantares de Manhouce são aqueles em que O Mistério Das Vozes Búlgaras e Pogues à portuguesa são as imagens que de imediato nos ocorrem. Mas, bem vistas as coisas, talvez seja essa a maneira mais eficaz de definir os caminhos que o disco poderia ter seguido. (LP EMI/Valentim de Carvalho 1990)
Ricardo Saló / Expresso
Both the 1985 Ceremonial LP and the 1985 Trudge EP are combined onto one CD on this reissue, which despite the title actually puts the tracks on Trudge before the ones from Ceremonial. Ceremonial is their most accomplished and accessible work, largely jettisoning the harsher scrapings of the early records for expansive instrumentals featuring chiming guitars and occasional touches of ethereal trombone. Aiming for (and sometimes achieving) a hypnotic drone, at their best these have a melancholy beauty, bringing raga rock into the post-punk age. The title track, unusually, features a female vocal from guest singer Louise Bialik, as well as (relatively) conventional lyrics. Trudge, originally released as a four-song, import-only 12", contains instrumentals from the mid-'80s. These are fully realized works, not just odds and ends; in fact, if they had been added to the Ceremonial album, they would have fit in pretty well, and maybe even counted among the stronger tracks.
Richie Unterberger / AllMusic
